Wie war das eigentlich mit dem Lesen?

 Darüber denke ich gerade nach, wieder einmal angeregt durch die Diskussion in den Kommentaren.

Meine Liebe dazu habe ich ganz sicher Großonkel Al zu verdanken, denn meine Oma hatte Lesen immer als Zeitverschwendung verpönt, dadurch hatte meine Mutter nie Zugang dazu gefunden und hatte dementsprechend so gut wie kein Verständnis für meine diesbezüglichen Bedürfnisse.

Ab etwa zwei, drei Jahren wurde ich oftmals für lange Zeit zu Onkel und Tante nach Nordhessen geschickt, sofern sie sich nicht gerade an ihrem Zweitwohnsitz hier in der Stadt aufhielten.

Noch heute habe ich das dicke Wilhelm-Busch-Buch hier, aus dem Al mir ständig vorlas, das ich alsbald fast komplett auswendig wusste und das ich auch bereits mit vier mehr und mehr selber zu lesen begann, denn der Onkel gab sich ungeheuer viel Mühe mit mir und fast meine ich seinen Schoß noch unter mir zu fühlen, auf dem ich saß, wenn wir beide am großen antiken Schreibtisch die Buchstaben übten.

Kreuzworträtsel, jede Woche gab es das große in der HörZu und immer durfte ich die Buchstaben hineinmalen, die Al mir ansagte. 

Hach, und dann erst meine Märchen-Schwarten, rauf und runter verschlang ich sie und wenn ich am Ende angelangt war, fing ich halt vorn wieder an, sicher der Grund dafür, warum ich so enttäuscht war, dass uns an der Grenze keine Königin mit Krone begrüßte, als wir mal nach Holland fuhren. 😁

Hier kann man es gut erkennen, wie sauer mich das noch vor dem Strandkorb stimmte, als ich dort mit den Eltern, Tante Kächen und dem kleinen Brüderlein herumlungerte:

Doch zurück zum Lesestoff, der mir fortan ständig auszugehen drohte. Al war der Einzige, von dem ich Bücher bekam, aber ach, ich war ja viel zu schnell, kaum angefangen, hatte ich so ein Buch auch schon komplett durchgelesen.

Zum Glück gab es, zumindest während meiner Grundschulzeit, die Stadtbücherei in erreichbarer Nähe, auch wenn ich dazu ziemlich weit laufen musste, gar nicht so einfach mit 7 oder 8 Jahren, wenn man mit 10 bis 11 Büchern beladen ist, denn drunter tat ich es gar nicht.

Einen solchen Stapel nahm ich mir auch immer mit, wenn ich dann mehrmals im Jahr meine Ferien im Dörfli verbringen durfte, aber nach spätestens zwei Wochen war ich durch damit und dann musste die Bibliothek des Onkels herhalten. Anna Karenina, Effi Briest, Krieg und Frieden und wie sie alle hießen, ich verschlang, was ich in die Finger bekam, und zum Glück gab es damals auch Läden, die gelesene Bücher 1:2 tauschten. Meist waren es dort Taschenbücher, aber auch Groschenheftchen - ganz egal, ich fraß mich durch alles hindurch und konnte am Ende nicht nur bei Goethe, sondern auch bei Jerry Cotton, Lassiter und Hedwig Courths-Mahler mitreden, mal abgesehen von dem, was ja auch in der Schule noch in mehreren Sprachen hinzukam. 😅

Auch in Stuttgart fand ich einen solchen Laden und als ich dann auch noch begann im Versandbuchhandel zu arbeiten, hatte ich natürlich gar keine Probleme mehr, an ausreichend Lesestoff zu kommen, denn wir konnten fest gebundene Bücher als Remittenden für nen Appel und ein Ei erstehen.

Was dann aber auch dazu führte, dass ich bald hätte anbauen müssen, denn die Zahl meiner Bücher wuchs ständig an und ging rasch in die Tausende. 🙄

So hätte es immer weitergehen können, wäre ich dann nicht zufällig an den "Mord auf der Via Appia" von Steven Saylor geraten.

Seltsam eigentlich, hatte ich doch zuvor auch schon unzählige historische Romane gelesen, aber dieser hier hatte es irgendwie in sich, wurden doch Personen wie Caesar und Cicero auf einmal lebendig.

Neun Jahre lang waren sie mir im Lateinunterricht ständig begegnet, aber die drögen Texte, die wir bearbeiteten, hatten sie nie zum Leben erwachen lassen, während es mir nun auf einmal bewusst wurde: Mensch, die haben ja wirklich gelebt, haben so gefühlt und gedacht wie du, hatten Zahnschmerzen und mussten aufs stille Örtchen - sie sind mehr als nur tote Namen, so viel mehr.

Von da an waren es zunächst nur Krimis verschiedener Autoren, die im alten Rom spielten, doch zusehends erweiterte sich das auf andere Inhalte und nach und nach auch auf andere antike Kulturen, womit ich unweigerlich auch bei der Entstehung der monotheistischen Religionen landete und so weiter und so fort.

Eines kam zum anderen, immer öfter las ich parallel zu den Romanen dann auch Sachbücher, wollte herausbekommen, inwieweit die Romanschreiber gut recherchiert hatten, und länger als zehn Jahre versank ich völlig in dieser Welt, in der letztlich die Ursprünge für das liegen, was wir heute als Hier und Jetzt erleben.

Fast war es unausweichlich, dass ich dadurch mehr und mehr das Interesse an rein Fiktivem verlor, denn was soll ich mich mit dem abgeben, was sich irgendwer ausdenkt, wenn die Realität doch so viel spannender ist und es noch so viel zu entschlüsseln zu verstehen gilt?

Außerdem begannen meine Augen schlechter zu werden, was es mir leider immer schwerer macht, im Bett zu lesen, so wie ich es jahrzehntelang jeden Abend tat.

Tagsüber würde mich der Brillenbügel an den Schläfen natürlich nicht stören, aber, seuuufz, da fehlt mir leider die Zeit zum Lesen, also ist es im Moment so, wie es ist, ich lese so gut wie gar nicht mehr, was sich aber auch wieder verändern kann, und egal, ob es das tut, ich bin auf jeden Fall dankbar für die lange Zeit, in der ich in sooo viele Welten eintauchen durfte.

Ich glaube, Menschen wie F., der wie so viele andere in seinem ganzen Leben nie freiwillig ein Buch las, wissen gar nicht, was ihnen entgeht. 😉

 

So, und nun sollte ich hurtig in die Küche, wo anderthalb Kilo Hackfleisch darauf warten, zu Frikadellen zu werden. 

 

Habt einen schönen Tag und ... bleibt bitte gesund! 😉